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Digo la manera en que sucedo, las formas que me
definen.

Ejercito la memoria desde este invierno, el más
crudo de los que recuerdo:
unas pocas esperanzas caídas entre las
muchas otras hojas secas de los árboles,
alguna sombra de lo que pudo ser,
y unas pocas caricias cuidadosamente amontonadas
en una única sensación dulce e indeterminada
en el tiempo.

Poco más que pájaros que vuelan lejos, porque
cuando aquí es invierno, este invierno, buscan
más hacia el sur, y se van.

Los miro fijamente y renuncio a la nostalgia,
renuncio
a todo posible gesto melancólico.

Digo que las cosas me transcurren y que, prácticamente
inmutable, las dejo pasar.